你走后，这里便成为阴冷死屋，我只取烟斗。那天回家忽见有一封信，不料你的人闪电般光临，周身沁着汗，你以淋漓大汗爱我如初春夜。

市声营营的江滨，那是窗外为你拭汗，汗又涔涔下，你如此饱满地虚乏在我脖子上，去时是个浪子，归来像个圣徒。你信我了吧，不信也没有时候了。

饮不完的杯中酒，割不尽的名人头。你自应把生活当成一部毫无悬念情节却跌宕起伏的黑暗电影，和所有吐着烟圈不断擦拭手中枪杆，在酒馆白天黑夜各喝七碗酒的杀手一样，永远追求精致与准确，热爱金钱并且杀人不眨眼。

以前我也是一只飞鸟，有肉有血，把心脏扯给人看。扑通扑通 。现在我的爱好是嘘着寒气，拎个空酒瓶，去酒窖打酒，也就是拎个竹篮去溺死你的池塘打水。 但这乐趣并不一样。

秋风起，无头的人站在竹篙上烧纸。他们接过血水模糊的麦子。烧白纸，黑字。烧一幅透明的鸟儿的骨，他们永远是鸟儿。往天上飞溅，嘶杀，在空中生殖。七年恍惚一夜，月亮成形了，谁也看不见谁，月亮堆成了山。

他曾经读过很多书，如今一无是处。屋子里灯光忽明忽灭，把我俩的影子晃得东倒西歪，模糊中我也学着他的样子，端起那碗酒咂摸着，突然感觉到衰老，就像一个人越喝越醉。

不要被那些未发生的事情蛊惑，世间没有美酒，而你要做的就是多结识成熟的邻居，以及掌握待人接物的寻常礼仪。至于那些梦，就不要想它们了。

难道快乐要用愁苦装门面吗。这世上的负担已经太重了，是一个人难以承受的，人间的愁苦也太多了，不是一颗心所能容纳的。

他们是世间唯一的自由人。而有钱人固有一派的审美论让人发笑，只要用镜子，让他们在镜中自我欣赏，因为这世上没有比有钱人更好看的东西了。

上有明月，下有童子。不在七月的风里抱胡琴，就在七月的山上吹笛子，十八年过去，总有一阵风，相似的南风。总有一天，你是天生的浪人。

风花雪月在时间的指环里轮转。十年后，我坐在河西的长堤上回忆，我知道我的余生将死于懒散，风景和酒，或如城外的情妇，成为远方负心汉心爱的一页诗。

黄昏取代四季成为唯一的季节和神明。观看日落，是所有人必修的仪式，有人忍受不了这景象，摸黑渡河去了对岸，再没有回来。或许是年少无知，我独爱暮色无边的苍茫和衰败。我在这里出生，从没想过要到别处去死。

风花雪月在时间的指环里轮转。十年后，我坐在河西的长堤上回忆，我知道我的余生将死于懒散，风景和酒，或如城外的情妇，成为远方负心汉心爱的一页诗。

我还是要和所有要走的人一样，把你一个人留在山上，把你的灯吹熄，把你的酒放回原地，把你立在夕光里的身影换成眼泪。

世间所有的爱恋激情，无论其摆出一副如何高雅飘渺，不食人间烟火的样子，都只是植根于性欲之中，这种强劲的动力，仅次于对自身生命的爱。