文/乌鸦先生 

九月
诗人安静地死亡
 
黑夜的云霭
在幕布上凝成了声音的形状
一条长如下弦的月的伤口
透露出一些浮躁的光
 
麦田里的诗句
还未曾成熟
心急的手
早已开始挥动镰刀
人们将稻草连根拔起
牵出地下那一张
又一张
尚未成型的脸
 
晚霞被从中分开
一半留给昨天
一半
留给那些即将枯萎的容颜
诗人站在高高的山冈上
他望着云
背弃了所有的思想
 
他就死在这里
一个诗人梦想中的墓地
没有鲜花
只有麦田
这未饱满的、
青涩的颗粒中
继承了一种语言的秘密
 
九月
诗人安静地死去
整整一个夏天
我不曾言语