规律
Sia靠在椅子上，手指有节奏地敲着桌面。敲了一会就渐渐停了。现在是一天中最热的时候，风扇没有转动，她坐着，视线漫无目的地乱晃。
Sia靠在椅子上，拿不定主意要翻开哪本书。兰德尔•凯恩斯，J•K•罗琳，雷蒙德•卡佛，维吉妮亚•伍尔芙……似乎所有选择都似曾相识，她可以闭上眼睛复述出任意一段内容，因此看与不看之间的界限被无限地模糊了。她似乎前一秒钟想过拿出MP3听歌但很快又打消了这个想法。都是听过的歌，再听一遍不会为它增添多少意义。只是她感觉烦闷。
Sia靠在椅子上，她感觉自己就像一个偏执的醉鬼。被酒精麻木了的舌头渴望得到新的刺激。但是这个愿望很难实现。
Sia靠在椅子上，阳光沉默着洒入室内。
Sia靠在椅子上，她有一种出去走走的欲望。但房子周围的大街小巷都是些熟悉的东西，她甚至可以确定在电梯里有很大的几率会遇见一个小男孩或者女孩牵着父母的手，然后自己会微笑着问他们几岁了或者其他诸如此类的问题。真够无聊的。
Sia靠在椅子上，她在脑海里勾勒一幅外界的图像。街角消防栓上的红色油漆褪了不少，几个小孩坐在路边玩卡片或者追逐，店铺招牌在日光的曝晒下那些深的浅的的颜色慢慢发白。霓虹灯黯淡着，桥上的妇人提着菜撑开阳伞，小心翼翼护着钱包的动作还带着超市里空调的冷气。
Sia靠在椅子上，她拉开抽屉看着自己买来的CD。视觉系的哥特风的华丽低调的抑或是深沉简约的封面装饰，她研究着CD包装为什么一个个都开始别出心裁。
Sia靠在椅子上，她看着窗外建筑工地上的人在贫瘠的树荫下休息，旁边一群小孩在用打火机点燃纸片一边发出兴奋的尖叫。她感到有一种急速旋转的涡流击中了整个世界，带着粘稠感觉的气旋，让她在闷热的天空下感到微微的战栗。
Sia靠在椅子上，阳光沉默着洒入室内。
Sia靠在椅子上，她看着窗台上的小型盆栽开始思考植物的生活。
Sia靠在椅子上，她觉得光合作用是一样非常神奇的东西。打算等会打开德彪西的CD，印象派的音乐总是很屌。
Sia靠在椅子上，远处传来工地开工机器转动的声音。她尝试着在思想中拼凑一幅完整的图画和这个声音配对，但印象中那些斑驳的色块显然并不是特别容易控制而且她厌倦了思考的氛围。
……
Sia靠在椅子上，她开始向往没有规律的规律生活。


查林十字
伦敦，公认的雾都，此刻正在一年中最寒冷的月份。行人裹紧了身上的大衣，皮鞋踩在公园的石板路上有蹬蹬的响声。
一切都像被冰冻过一样，在碧蓝的天空下有一种轻轻一折就可破碎的幻觉。他从口袋里掏出雪茄点燃，尽管这对身体无益但他依然固执地坚守这么一点英伦绅士的古板做派。现在几乎没什么人在街上戴礼帽穿燕尾服啦——除了高级酒会和化妆舞会之外。
贝克街221号，全球所有侦探迷的圣地。他饶有兴致地停步，看着不远处的大理石雕像模糊的五官，它的视线正对着这里大门的某处，没有凭吊伤感也没有追随崇拜，只是很淡然地看着。
他淡淡扫了一眼室内，这里已经被改造成博物馆。为虚构的名人留念，非常符合伦敦的作风，他轻笑。
散发烟草味的木质地板曾经被千百次踏入过，晨昏或是夜半，独自一人或是有人陪伴，有时街角的儿童侦探队会来叨扰一会，兴高采烈的交谈，有时是苏格兰场，眼熟的警官们，更多时候是委托人，还有华生。
维多利亚的月光，马车车轮碾过路面发出一种深沉的声音。珠宝信函情报金钱勒索美女，动机归根结底还是无可辩驳的凶杀。血色开场惨淡收场。嘲弄苏格兰场的上扬嘴角，石楠烟斗的雾，红色军装包裹着俗气娇艳的男装丽人，被风吹动的煤油灯，西敏寺的灯光与装香水的玻璃瓶在夜色中微亮。
二战的时候这里成为欧洲反法西斯的一面旗帜。无数牵动人心的命令指示就从这里发出，无数奇巧的战术设计战略方案就从这里诞生。
四十年代初的伦敦遭受了纳粹的连续空袭而千疮百孔，但战后有效而迅速的修复工作使这里并没有太多断壁残垣之类夸张的战争遗留纪念物。不少新的建筑物在废墟之中兴建。款式新颖的现代建筑夹杂在古旧的房屋之中，为伦敦的市容增添了一些有趣的角落。
1949年10月5日在全世界的书迷眼中是个不大不小的日子。远隔重洋的情愫使一切罗曼蒂克的传说在它面前退避。查林十字街84号书店。
细水长流的情感在时光面前显得弥足珍贵。因为书而走到一起的友人，因为相识相知便愿无悔付出的友人，长达几十年的通信关系却在一次错过之后永远地错过。
若此生得一人同奏高山流水，便再无遗憾了吧。
只是查林十字街84号早已物逝人非，飘香的旧书店，变成了披萨香四溢的必胜客。他忽然满腹惆怅，想说什么只能摇摇头作罢。
他看着灰白的水泥地面，幻想着手里有一根派头十足的黑檀手杖。这是一天中能够让他静心幻想为数不多的时间之一。十几年前的自己是个彻头彻尾的Punk少年，但十几年后的自己已经充分明白每一段疯狂过后就是所谓的正常生活。因此他还是小心翼翼地保持了十几岁少年的那种幻想，希图保持一点年少的骄傲。
他微微笑着，泰晤士河在阳光的照耀下发出浑厚的光芒。法国诗人波莱塞在一首诗里对巴黎说：“万恶之都，我爱你！”，但英国人并没有把自己情感暴露在外的特殊嗜好，他们只是安静地爱着这里，无声的维护说明了一切。
     All mankind is one volume,
      When one man dies,
      one chapter is not torn out of the book,
      but translated into a better language.
      And every chapter must be so translated,
      God employs several translators,
      Some pieces are translated by age,
      Some by sickness, some by war, some by justice,
      But God’s hand shall bind up all our scattered leaves again for that library,
      Where every book shall lie open to one another.
伦敦美好的早晨。


E—N—D
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