哲学的左边是文学，
文学的右边是哲学，
并肩而行。
哲学望着天，
文学注视前方。
彼此沉默，
沉默了七百年。
哲学总是苦笑，
然后叹息。
最终忍不住摊开双手，
无奈地说：
我一直怀疑，
怀疑人们对于事物的理解。
思维是自然的存在形式，
却偏偏远离现实。
我铸造了准则，
以及规律。
期望人的思维，
最终，
能趋于一致和完美。
但所看到的，
却趋于最不完美。
人，
总是期望展现自己的本性，
或者对于真实的恐惧。
难道思维的存在仅仅是，
假设。
难道思维非要难免欠缺，
重复别人的考虑。
而不是重复别人的不知道，
重复对于不知道的霍然。
这些创造，
仅仅需要深邃，
但对于人来说，
我，哲学，
因为深邃而被判断
—不存在，
以及乏味。
文学很坦然—
阁下因为高高在上，
人们只能仰望，
只有少数的巨人才能接近，
但理解并不代表绝对一切。
而我，
只是因为乏味而精彩，
但精彩也并不代表一切。
这就是世间，
人，
对于事物的，