写作让我很不快乐，写不出，写不好，质疑自己，在没有希望的事情上浪费时间，写上几天文，整个人都变得郁郁寡欢，扔下笔，发誓再也不写了，过不了几天，又心里痒痒，又不甘心，又重新开始。热爱就是这样被一点点磨灭的吧，被现实，被更优秀或是已经放弃了的其他人，被自己

我常想，想我这样，分析仿写别人的佳作到底有多少用。
他们说，勤能补拙，说即便是名家，也曾稚嫩。他们说只要多读，多思考，自得意趣。
可是啊，我所见的那些先生们的那些名句，却如上天赐予一般，分明是浑然天成，不染一点机心，哪里是我读了，背了，模仿了，分析了，就能学的了的呢？
我学得再认真，得到的不过是写仿造品，只有刻意肢解分析，模仿拼凑的死气，而大失灵气。
真的，文字是有灵气的。
我们把别人的灵气硬生生地分解为技法，
就如同用物理知识去解释雾凇沆砀，霁月清风一般，顿失浪漫。
不是我的还是不是我的，即便有些读者被我的文字的表象迷惑住，以为我真有几分才气，我自己也知道，其实我没有。

今天落枕了，脖子一歪就疼，看电视的时候又看到一个特别有意思的片段，笑得我头乱晃，一下扯着那根僵着的筋，现在脖子更疼了，一动不能动，就像古代上枷的囚犯，我戴的是无形枷锁。

今天朋友问我笔名，我没敢告诉她。
我好喜欢我的这位朋友，遇见她以前我从未想过，我居然也会在QQ上网聊。
（除了中学的时候问作业和生日祝福什么的，几乎没在QQ私信过别人，我可能是个话废。）

努力的小透明，总有一天会拥有姓名。