寒冷的日子没有尽头，秋风只是冷酷地把枝头的叶子抖下，洒落满地的金黄。它们沙哑地呼喊，躲在角落里淡淡地哭泣。那些风会从缝隙中透进来，会有刺骨的冰冷，和隐约的疼痛。而在恍惚中，那时的记忆也会在秋风中洒落一地，留下细碎的声音，辽远地弥漫开去。那些日子里，会有一只短线的风筝，飘荡在天涯。  
      风筝上会刻下那些在天涯单飞的日子。  
      也是同样的那个季节，梧桐树下一片凄凉，枝条在颤抖。天空是惨淡的蓝， 没有阳光。同样没有云。空气像是凝固了，风在安静地流淌。这个季节的风是紫色的。世界也是紫色的。 

      而你只是缩在风衣里，竖着高高的领子，从这里走过。从这个世界里走过去。 你只是依旧喜欢喝凉水，虽然它是在这个季节里的一个消退的声音。而你也是害怕恐惧的，你看见梧桐树叶落下来了，埋在泥土里面，发出轻微的声响。然后你从上面走过，踩着沙哑的声音，好似时光破裂。而时光的确是破裂了，就这样进行着死亡和重生的反复，一次又一次地破裂。但它没有结果。  

      但你仍然听到了叶子落地的声音，那个时候你会在心里痛一下， 会有种断裂的感觉，就像当年你手中断线的风筝。 

      其实死亡离你很近，然而仿佛遥远。  
      其实风筝注定要断线的，它只是完成生命中的挣扎的过程。然后开始在天涯单飞， 在某一个年代的季节里在天空的角落里坠落，以一个不为人知的然而优美的姿势，就这样坠落下来，然后在孤独的国度里断裂。天涯那边会有一道弧线留下。会有淡淡的痕迹，声音轻微然而疼痛。 

      那个时候你会以45度的姿势仰望天空。  
      那个时候你会觉得生命不过如此，其实你亦然。  
      那个时候你是寂寞的。  
      路边的树也一样寂寞。在秋风下摇摆，伤口淡淡地疼痛。 

      其实你始终不会记起那样的故事，在秋天里无声地灭亡着。然而你也始终不会忘记那种疼痛的感觉， 你曾经带着那样的心情在天涯单飞。于是你不会忘记那些日子，还有那个像风一样的结局，飘过去了，无声。  

      那时是一片寂静的，只是伤口上的伤痛在秋风中裂开口子，能感觉到血液流动的声音。 然后你听到了空气凝固，它们渐渐离你远去。  
      于是这个秋天开始流泪。  
      然后冬天马上来临。  

      那个时候你经常在马路上行走，走过那些高大的透明的玻璃，它们冰冷得仿佛要裂出口子。 那个时候没有阳光，天空还是惨淡的蓝没有云彩。你只是以这样一种姿势走过四季，然后停留在这个冬天。  
时光也停留在这个冬天。 

      你曾经以为那些生命中美好的东西是不会断裂的， 然后当你看着梧桐树上的叶子掉光了然后开始下雪的时候，你开始明白那些断裂的也同样是美好的。就像时光在你的背后刻上烙印然后轰轰烈烈地奔跑过去，只留下你一个人在孤独的街角上彷徨的时候，你听到那些远方的教堂传来的钟声，很辽远也很悠长，会让人沉沉欲睡中感觉整个世纪的变迁。而在那些颤抖的黑色中，你会感受到那样的断裂所带来的疼痛的，像撕去天空的最下面那层薄膜一样，但是你会更加清楚地看透这个世界。  

       你曾经那样喜欢黑色的。很恬静，然而淡淡的阵痛。  
      它们就像是时光在你的背后刻上的烙印一样不可抹去。  

      而在这个冬天的时候，在寒冷中你抬起头，你在以45度的姿势仰望天空的时候， 你会看到树稍尽头的那只风筝。  
      它孤独地在天涯单飞。  
      像你一样。  
      你们都属于这个世界最末尾的声音。 

      你总是穿着黑色的风衣在冬天的夜里行走，让风撩起你的袖子，剩下你和雪人一起瑟索。 你是喜欢下雪的那种感觉的。那时看不见阳光。  

      而那时的风总是穿透过单薄的空气，然后在你手掌心融化的雪会逐渐凝固成细碎的晶莹， 它们刺痛了你的神经，而你也只有麻木和晕眩的感觉，一跳一跳地疼痛着。 

      那个时候你会看见世界流泪。  
      而你只是转身离去，雪地里的足迹留在你的孤单记忆里。  
      在你转身的一刹那，你会明白那些过往烟云。  
      然后你抬头，仰望天空。你会看见那只风筝。  
      它带着你的梦在天涯单飞。  
      你挥手。向它告别。