冬天冷了。整条神经都变得敏感。又是一个人在操场散步，地面和脚掌擦出寂寞的花火。寒冷的风中，手指变得冰冷，变得脆弱。脆弱到你把往事将与诉说，我就泪潸然下。

“我们一起走吧？”
“不，我在等别人。”
一句话，干脆利落没有拖泥的摒弃了一颗心。我默默叹息，没有多余的解释。

尔问，为何此般多愁善感。吾笑以相曰无病呻吟罢。尔却信之。不是所有的诗人都多愁善感，只是你不懂他经历了什么。就像你只看到绽放如血的花朵的瑰丽，却不知它在土下黑暗时的颓废与无奈。因为，它总有一段时光是一个人旅行。

一个人去旅行，孤老终生故事总会在柳絮飘荡的彼岸演绎。我没有太多的时光适应你的生活方式。我有即将搬上舞台梦想与迷茫，会为自己的方向撑一片蔚蓝想象。

锦素流年里，终有平平淡淡日子。我们不能奢望太多幸福，但可以珍惜身边的温暖与感动。

一个人去旅行，将心事诉说给花开无声的寂静。陌与流年，谁一直在我身边？