没有 明确的目标
时间 和地点
也没有
更深的意义
一个春夏 一片树林
轻轻走过
不留足迹
一片叶子
承载了
是谁的诉说
谁的无言 谁的思念
于是
我也只能在某个夜晚
寂静的小屋
看你看过的风景
读你写过的诗

宁静，是雨季的声音，幽香的清茗，书桌上隽秀的笔迹；
喧闹，在夏季的午后，庭院的一角，阳光映下的斑驳树影。