燃一只烟吧，点亮你那个世界的黑暗。

你指尖缭绕着一缕淡香，贴着微黄的手指，熏染着如墨的夜晚。
夜还是依然不用预约的来临，每日，每年，周而复始，从来也不间断。月夜里还沁晕着的墨色，在天空的砚台中饱蘸着。
一个人的夜，似乎总是有一些寂寥，有一些孤单。你习惯了几乎不用火柴，一只连一支的接续香烟，习惯了一个人沉思过后突然愤怒的呐喊。
你总是说不忍喊醒铁屋子里，那些昏睡入死灭的人们，怕先惊醒的几个人受临终的苦楚，却还是忍不住呐喊几声。惊醒后的人们把铁屋子毁灭了，铸成了镰刀，斧头，长矛......
旧的时代，在你吸完最后一只香烟不久的时候，伴袅袅的烟霭消散了。
我无从知道，你干瘦的胸膛里郁积了多少无奈，彷徨和悯人的忧伤。又淤积了多少失望，痛苦以及悲天的愤懑。没有人知道。
就像没有人知道，你现在所生活在另一个世界里的状况;那里的天会很凉吗，就裹紧你的皮袍子吧，裹紧希望，裹紧温暖。再拿起你的笔，饱蘸天空砚台里，那满天的墨色，去挥洒写意......
先生，写累了，喉咙嘶哑的时候，就歇歇吧。
先生，我知道你一只连一只的吸烟，不仅仅是为了取暖。
那么，再燃一只烟吧，点亮你那个世界的黑暗。