爱情是如季节的。你不可以怨恨风季的匆忙，也就不能够遗憾爱人的离去，深情的消散。
幸福，不是因为谁的给予，谁的守候，幸福，是我们自己捏造的幻觉。

堆一个雪人，然后教她微笑，教她如何与路人合影留念。

我们曾付出的热情的全部意义，只是在日后用来凛冽地遗忘。

我愿意，你在年老时想起我，指着我发黄的照片，对什么人讲起，我们曾经拥有的，最明亮的快乐。那会让生命的痕迹如雪上的脚印，坚实而圣洁。那会让我，在某处你不再知晓的角落，幸福得默默哭泣。

在我来这世上前，我睡在无知无觉的黑暗，在我离这人世而去后，我依旧睡在无知无觉的黑暗。醒来，是片刻的停留，恒久的，是未知的无垠黑暗，那里才是我们真正的存在。

因为疾病，人们在痛哭中思索，因为思索，人们的肉体更加虚弱。而痛苦是人类接近美善，接近真理的阶梯。一个无痛哭的世界决不会是天堂，而是思想者的地狱。我们是在一次次折磨挣扎间，不断丰盈着生命的空虚无依。

一切的完满明丽，总会感觉不真，好像世间所有近在咫尺的幸福，总好像虚妄的空虚一物。

我不会像诗人那样宣布，我是国王。我只是，那水彩绘成的城堡的小小**。

小小的**，我守着自己一半荒芜、一半茂盛的城堡，度过时节的流变 ，一年年的悲喜。跳自己的舞蹈，记录昨夜的梦话，踏着星辉月露，有时遗忘，有时想念。

生活教我们没有理由和权利来评价别人的选择，人们住在各自的城里，自得其乐，也自饮苦酒。

用我们的方式，度过少女的时光，再用我们的方式，追忆一切美好的，遗憾的过去。全部，是值得付出的代价，无论过度的欢乐无论肆意的悲伤。青春的脸孔，从来经不住端详。

我只需要记忆，无论那苍白的脸孔是否呈现出病态或衰老。我要握住，这些命运的仓促，即使一切的拥有或许只是安静的沉重，那也奖芬芳而明亮。

想在这样的季节里，在刚好的光线中，将自己铺展。像一本书那样，被平放在微风的窗口，让风拂过，让空气翻阅我的身体，一页页地言说不尽，沉默着芬芳的文字。这会是毫无声息的午后，足够明亮;这该是忘记了获得和丧失的时刻，我的生命，成为这样的一本书，成为文字，盛开着，如一朵绯红的小花；我只愿是这样，无所忌惮，无所忧愁地存在，仿佛人间之外，我只被巨大的宇宙怀抱着，放在蓝空的摇篮。一个遥远的声音对我说着，感恩，善良，美，和爱。如果书有知觉，那么，它们该是最幸福的精灵。它们不发一言，却懂得所有，它们在书架上等待，一只手，一颗爱知识的心灵。有时，这样的等待会经过漫长的时间。在图书馆的旧书区，我遇到许多在等待中老去的书籍，它们书页的齐整，让我得知它们长久的寂寞，落满的尘埃，又泄露了时间的沉淀。我翻过它们的书页，手指在纸页间摩挲，停留下我的目光和温度。书的封底，还插着旧式的借书记录卡，日期停顿在1986年的春天，那也是我出生的春天，20个春秋，这世界上多了一个爱书的孩子。20个春秋，它在书架上等待人与书的相遇……”I