——伦敦最近天气很冷。不是多穿衣服就能防御的冷，是那种潮湿的，透进骨子里的冷。或许是因为我自己的
没把“心情”打上去，John面无表情地把所有的词一个一个删掉。
盯了电脑很久，眼睛有些酸。John把笔记本合上，躺在那个男人经常躺的沙发上作出十指相抵的动作。
据他的前室友说，这样有助于思考。但他并没有觉得。反倒让他……
更想念那个男人了。
六个月前，世界唯一的咨询侦探、他的前室友Sherlock·Holmes，在他眼前从高楼上坠落，头破血流。
死了。
死了？
他不信。
那个人怎么可能就这样死了呢？
他还记得他苍白略显病态的面色，晶莹的漂亮的灰青色眼睛，挺直的鼻梁，薄得有些无情的嘴唇，还有他冷静睿智精密如计算机的大脑以及刻薄的冷漠的语气。
他不否认他十分想念他，甚至开始想念那在黑夜尤其清晰优美却扰人的小提琴的声音。
Oh！Gosh！
John抬起手臂遮住有些酸涩的眼睛，阻止了大脑继续想那些让自己难受的事情。
楼梯上响起脚步声，然后是Mrs.Hudson的声音，“John？你没事吧？”
“......能否帮我煮一杯清咖啡？......不用加糖。”
“......Not your housekeeper。”
John勾了勾嘴角。自Sherlock消失后（是的他不承认他死了）就很少听到这句话了。
难得懒惰的医生一躺躺到了下午。
晚饭时间221B来了两个客人。
苏格兰场的探长George·Lestrade，和能代表大英帝国政府的“小小公务员”兼Sherlock的哥哥Mycroft·Holmes。
Lestrade看到显得有些颓丧的John不禁有些揪心。
印象中，这个前军医坚强勇敢温柔善良，有明亮的大海般深邃的深蓝瞳孔。但自Sherlock“死”后，怎么就变得这么憔悴了呢？
“John？”
John从沙发上挣扎着爬起来，“你们，怎么来了？”
Lestrade抿了抿嘴，“来看看你。”
Mycroft在对面沙发上坐下，用不离身的黑色雨伞敲了敲地面，“你不用为我那没良心的弟弟劳心。你相信他没有死是吗？”
John看向Mycroft。Mycroft扬了扬眉。
晚饭后，Lestrade和Mycroft从221B里出来。Lestrade扭头问Mycroft：“真的不用把Sherlock没死的消息告诉Dr.Watson？他好像，很想他。”
Mycroft转了转黑伞，惯性地扬了扬眉，“我知道。我已经透露了些东西不是吗？”
Lestrade疑惑地看了他一眼。
John在二楼看着二人离去，突然觉得伦敦的天气变得很明快。
He will come back. Obviously.
