这是篇旧文，写于去年七月。
整理博客的时候想起了它，当时由于什么原因没有发到百度已经忘记了……于是拿出来供大家一笑

Masquerade
突如其来的大提琴声在他耳边奏响了。
半睡半醒的人有点气愤地转过头去，却一不小心撞上了褪色的木书架，似乎积攒了一个世纪的灰尘顺理成章地落下来，呛得他狼狈不堪。隔壁住着个音乐学院的学生，时过午后便开始的、无休止的练习似乎成了约定俗成的怪癖。可惜技艺并不高超，他皱了皱眉，这年轻的先生弦下流淌出的音符因生涩而显得怪异，哦——那可是他的音乐家，他的提琴手，伊万·布拉金斯基不无痛心地想，这曲子曾在脑海中勾勒出的形象，是放逐般的诡谲，还有悲凉的叹息。
它的形象他已经记不清了，这也难怪，常人无可企及的漫长时光让他们的心都变得健忘而坚硬。到底为何突发奇想跑来这里无踪可循，怪诞行为也无须理由，他只知道，此时此刻自己伏着头站在低矮的阁楼里，一手撑着墙壁，一手在落满灰尘的旧物中翻找着什么。高大的身躯挤占了大部分空间，墙上那面裂了缝的镜子映出他灰头土脸的模样，斯拉夫人不禁觉得恼火又好笑。他随口嘟囔了一句，把砸人的罪魁祸首搬了下来，却意外地在发黄的故纸堆中摸到了熟悉的纹路：一沓落满灰尘的黑胶唱片。
那些有关它们的片段似乎随着他越来越模糊的记忆而散佚不见，那些被水分和霉气销蚀了的乐谱不过是废旧的残骸，稍微一碰就会崩溃，他想或许应该为所有不合时宜的旧物寻找一个归宿，无论何处。
所幸还有他们的名字，和那些乐曲，手指轻轻地抚上去，一个个地念出：Мусоргский——Проко́фьев——Чайковский——Шостакович……Шостакович. 斯拉夫人眯起眼睛。他不是个适合优雅柔靡圆舞曲的家伙，从来不是。谁也不知道上世纪20年代他抱持着怎样的心情写下了爵士乐组曲，浓浓的、颓废的资产阶级美学，红色时代的不谐和音。
留声机早就坏掉了，暗金色的头折断般地垂在地面上，想象着它的唱针搭在黑胶纹路上随着乐声一起摇摆的样子，充盈着整个房间——不，不是这狭小的阁楼，那旋律会比他年轻的音乐家邻居所弹奏的美妙得多，而墙那边犹如听到了他的心声一般，自觉地停了下来。
但它却唤醒了，唤醒了深藏在他心中的久远的影像。全然陌生而又熟悉的影像，它原本并不在那里，偏偏又鲜明得不可思议。他站起来，陈旧的木地板在靴子底下发出嘎吱声响，看见阳光从窗外倾斜地照进，能看清空气中无数金黄色的尘埃。仿佛他人附体一样，听到自己唇舌间吐出清晰的话语。
跳舞吧，就是现在。
空气中并没有什么人伸出手回应他的问询，于是斯拉夫人摊开双臂做了个无所谓的手势，恶作剧地转了个圈子又停下来。高大的家伙步伐有些沉重，一二三，他在心中默念着舞曲的节拍开始旋转，放大了许多倍的影子在明亮的墙上投下庞大的暗色。
可惜事与愿违，那个可恶的木书架再一次给他找了麻烦——这次是脑袋直接撞了上去，它的主人痛得咒骂了一声，捂着额角笨拙地跳开。
你在干什么？斯拉夫人自言自语。他太久不跳舞了，和着音乐旋转的形象，与许多个被遗弃掉的形象一起，仿佛脱离了他的掌控。紫色的眼睛惊讶而又迷惑地看着视线的焦点飘渺不定，或许飘出窗外，一跃回到藏匿所有秘密的地方。
跳舞吧，在1956年。
在1956年。他那时算不上年轻，可也不老，没有一颗慢慢被岁月磨蚀而快要失去光泽的心。笔挺熨帖的军装，黄铜纽扣擦得锃亮，长靴踏在地板上发出清脆回音。上司挑了皇室留下的建筑用来召开会议，于是他能看见前方的鎏金装饰与大片落地雕花镜环绕的长廊，富丽的穹顶绘着巴洛克风格的油画，壁灯和金色烛台中的蜡烛交相辉映，有着令人眼花缭乱的色彩。这是他，可又不是他。年轻人有些无所适从，伫立在吊灯和烛光的晕影中，在曾经的女皇最喜爱的舞厅里孑然一身。
似乎是约定好了一样，一瞬间耳边充斥了各色各样的声音，他看见精致而沉重的大门突兀地洞开，吵吵嚷嚷的人们如潮水一般涌入了这金碧辉煌的古老宫殿。人声之外只有华尔兹舞曲的旋律，欢快之中隐含着异样的忧郁。Шостакович，当作曲人的名字跳入青年脑海的第一秒，有人大胆地推了一把把他送入舞池，他趔趄了一下愣在原地，竟想不起自己为什么在这里。本能的记忆排斥着突然的影像，但这一切正无比清晰地发生在眼前。别和它较真，万尼亚，他对自己说，即使它不是属于你的，那又有什么要紧。他生命中的意外太多太繁杂早已不缺少离奇的经历，而它不过是所有“不可能”中最绚丽的一个，就是现在，就在这里，在1956年，最疯狂的时候进行着布尔乔亚式的狂欢。


那是场假面狂欢，还是即将来临命运的投影？
可他不知道。等到这个影像终于浮现在眼前时，世界早就改变了，而谎言全都成真。别人甚至不能确定是否有这么一场荒唐的表演，在1956年的时空发生。或许我该去问问他本人。青年这样想着，一边向中/国访客的住处走去，雪已经停了，四周安静得令他不适应，这场大雪似乎从舞会的乐声响起时就不停地在落下，一直到1991年12月27日。
东方人站在那里等着他，这一次是他伸出手来做了个请的手势，斯拉夫人有些不知所措，准备好的问题在此刻奇怪地被抛诸脑后，双手相握，他拉着高大的人，一直走到雪地的中央。他的笑容仍然是一成不变，温和而安稳。
那么，再来跳一支舞吧。他说。
在这个颠倒混乱的年代。
没有礼服，没有乐曲，没有假面。Маскара——但我们或许仍然可以这样称呼它。
你还要说假话吗，他笑起来。现实却是所有谎言都成真。
这难不倒我，不过那时我只说过一句是真的。
这些不过是伪装，和那些一样是妄想。我知道你想问什么，东方人回答，可惜我给不了你答案。只有谎言，相似的谎言。听我说，我说你一蹶不振，我说铁幕落下，帝国崩溃，我说你屈从于漫长的不可抗的苦难，我说人们嘲弄战场，亵渎光荣，憎恶挚爱，我说他们手持崭新的利器从自己的墓地上走过，把那些坟墓全掘开，并不知道自己在做什么。我说我已无法继续怀念你，因为谁也无法再听懂灯光熄灭、幕落散场后，最后一丝黑暗中的回声。
什么时候散场呢，他听到自己问。
我不能用真话回答你，王耀说。就在此刻。
长久的沉默，太多的影像辨不清它是否存在。雪地被踏出深深浅浅的足迹，他不觉得冷，目光投向沉静的客人时才发觉对方仍然只穿着单薄的风衣，他俯下身去，相挽的舞姿化为了拥抱，那些关于他的、辨不清是否存在的记忆被重新唤回。已经不必再追问他那句唯一真实的话是什么了，在这久违的重逢中，他终于明白。仿佛听到黑发青年的应答：它仍然是真的。但不要说，也不必说。
他们依然拥抱着，在雪地中央，或许这样能够抵御冬天，虽然他们不确定。
然后耳旁传来了陌生的旋律，大提琴声再一次响起了。他闭上眼睛想从年轻音乐家的蹩脚演奏中分辨出曲子的本来面目，可许久未能如愿。
于是他明白了，那已经是全新的一曲。
FIN


注：Маскара——Masquerade，假面舞会
Шостакович——肖斯塔科维奇。他的大提琴协奏曲与第二爵士舞曲是促使我写下这篇文的直接原因
那么，祝您阅读愉快。

我不会哦，单词是在网上查的=v=